Weit im Süden, bei Sonne, bei Sand,
dort ruht ein Schatz im Schlangenland.
So wird erzählt, aus alten Legenden,
von all dem Gold für ein ganzes Volk.
Viele stürmten voll Gier, doch Mut,
das sagenhaft mächtige ferne Reich,
doch alle vergossen sie ihr Blut
in Kriegen, die Göttergleich.
So blieb zurück nach all den Schlachten
nicht nur der Schatz, nach dem alle trachten.
Auch Volk und Ehre wurde dort verbrannt,
von der Schlangenschar gnadenlos zermalmt.
Doch einst kam die Zeit,
da drang die Legende ins nordische Ohr
und eilig zog das Plündervolk
mit tausenden Schiffen in jenes Mythenland.
Wir segeln nun drei Monde lang über das weite Meer,
stinkend saufen wir wie Rind unseren letzten Met nun leer!
Schlachtgesang und Hohelieder, Jubel und Geschrei
ertönen aus dem Blut des Nordens über Muttersee!
Wir kommen aus dem Norden, scheuen weder Schmerz noch Tod,
denn wie der Heimatfrost, ist des Nordmanns Seele ewig!
Behütet von den Ahnen, bis ans Ende aller Zeit,
stehen wir zur jeder Schlacht alle Mal bereit!
Auf dem Schlachtfeld blicken wir dem Feind kalt ins Gesicht
und brennen auf den Einschlag, der die Reihen bricht!
Nach der Schlacht da prügeln und saufen wir erneut
und nehmen alle Huren auf der gottverdammten Welt!
Die Wache der Schlange vernahm das Gebrüll
im nächtlichen Klang zwischen Himmel und See,
erspähte im Schleier des Nebels die Pracht,
die das funkelnde Feuer der Schiffe entfacht'.
Wie tausend Male auch zuvor,
erklungen die Trommeln des Krieges im Ohr
und eilig stellte die Schlange ihr Heer,
die Luftmacht und Seekraft zur Wehr.
Sturm zieht auf. Blitze zucken. Donner knallt. Wütende Wogen türmen sich hoch wie Berge. Ein kräftiger Ruf dröhnt durch schäumende Wellen.
Kanonen... Feuer!
Reihenweise donnern
die Kanonen mit dem Sturm
und fegen über beide Seiten,
zertrümmern Mast und Rumpf.
So brennt das Feuer der Schlacht
noch bis zum grauen Morgen,
doch dann sinkt auch das letzte Schiff
der Schlange auf den Grund.
Da stürmt der Fuß des Nordens
endlich festes Land
und rammt seinen Banner in den Sand,
zur letzten Schlacht bereit.
Gewaltig ist die Schar der Schlange,
doch eure Seele schreit nach dieser lang ersehnten Schlacht!
Nun weckt den Durst nach Blut in euch, der uns zum Siege führt
und rufet nach den Ahnen, ihrem Segen, ihrer Kraft.
Im Einschlag bersten Schild und Knochen,
wilder Kriegsschrei hallt empor.
Speere spießen, Schwerter mähen
all die Schuppenkrieger nieder.
Mühsam ringt Vyria,
die Königin der Schlangen,
mit diesen wutentbrannten Seelen
um den sagenhaften Schatz.
Mehr Blut floss durch die Lande,
als der Sturm an Regen brachte.
Mehr Aufruhr war auf Erden,
als der Sturm am Himmel krachte.
Drei Münzen für den toten Nordmann,
sieben für sein Weib.
Übrig blieb noch eine Münze
und das Blut von tausenden Leichen.
