Gehasst, bespuckt, beworfen.
Geprügelt und verstoßen.
Bestraft das Unschuldsblut,
besudelt das Wesen mit Wut.
Mistelzweig verbrannt,
wenn Zornesblick gesandt.
Nicht Mistelzweig, der glimmt,
ist der, der rein gestimmt.
Seine Anmut verzerrt,
durch Augen, die versperrt,
seine Ungestalt entstellt,
als Teufelswerk gebellt.
Leise strömt ein Fluss
und nimmt dir deine Pein.
Doch schwingt er sich in Rauschen,
treibt er dich zum Wahnsinn.
Und so flieht der Hass gebündelt,
durch Schmerz der Zorn gezündelt,
mit Pfeil und Fackel im Rückenwind
ins Totenfeld, vor Angst so blind.
Das Reich der Toten, der Sage nach,
bedeckt mit Knochen, kalt und brach,
kein Licht, welch kahle Bäume wärmt,
ein Ort, der keine Zeiten kennt.
Da fällt es und stürzt einen Abhang hinunter,
fällt tief, tiefer und tiefer.
Bis abgrundes Boden, immer tiefer,
bis Stille einkehrt, Geborgenheit verspricht.
Hunderte Eissplitter stürzen herab
und schmelzen an meinem Leib,
ehe mein Fleisch und Geist durchbohrt,
hier, wo ich doch sterben sollt`?
Tiefschwarze Finsternis,
mein hassverbranntes Fleisch sehnt Rache!
Nun finde ich mich wieder,
hier in deinen Händen bieder.
Tränen getränkt in Totenstille,
gebrochen meines Geistes Wille,
so flehe ich um deinen Mantel,
der des Richters Speer zerbricht!
Am Ende des Verderbens,
in beißendem Elend,
erspäht es jene Gruft,
die wie nach seines Namen ruft.
Von Dornen verschlungen,
von Dämonen besungen,
grauenvoll und mächtig,
zerfallen, doch so prächtig!
Von Furcht umarmt,
und den Sinnen gewarnt,
schleicht es das Grab
mit scheuem Fuße hinab.
Runen schimmern,
Fackel entflammen,
tausend Seelen wimmern,
die im Steine gefangen.
Dann erblickt es gespannt
auf dem Podest ein Foliant,
versiegelt, verschlossen,
von Magie durchflossen.
Des Buches Worte sich verkünden
zu der klappernden Gestalt
Sei gewarnt vor Dunkler Schrift!
Ihre Macht einen jeden trifft!
Wer zweifelhaft und schwach,
der leidet tausendfach!
Doch bist du stark und willig,
die Toten zu versklaven,
seist du mein neuer Lehrling,
doch dein Leben wird begraben!
Die Frucht soll reifen,
aus der Knospe, die seit Zeiten,
gelähmt, einsam, verwittert durch
Frost und Eisen!
Wenn die Erde zu faulen beginnt,
die Luft Eiseskälte mit sich bringt,
das Tageslicht in Dunkelheit gehüllt,
dann ist die Zeit mit Vergeltung erfüllt!
Totes Fleisch sprießt aus dem Erdreich,
scharenweise, faulig, bleich.
Es wütet zornig und besessen,
des ewigen Schlafes entrissen.
Im Bann des Fluches schlachtet es
den Richter, den Jäger, die,
die einst so töricht sprachen,
um über ihren Stolz zu wachen.
Es folgt die Brut der Nacht, der Albtraum,
entreißt die Haut dem Abschaum,
zerfetzt ihr Fleisch und frisst die Seelen,
um sie in der Verdammnis zu quälen!
Fliegenschwärme, Madenplage,
Pest und Eis wie in der Sage,
wer schickt die Flüche?
Wer webt die Sprüche?
Ich.
Leidvoll hallen Todesschreie,
ein zartes Lied im Ohr der Schmach.
Hervor tritt aus dem Schattennebel,
der Nekromant im prächtigen Gewand.
Eure Taten kehren ein,
die ertränkt, was einst rein.
Ich bin hier, um euch zu richten!
Ich bin hier, um mich zu rächen!
Und sie schreien, weinen,
flehen um Erbarmen,
als wären sie wieder bei Sinnen,
als könnten sie dem Fluch entrinnen!
Doch bleibt ihnen verbittert,
der eiskalte Blick vergittert.
Die Wut erlischt nicht, nein!
Zu weit gehetzt, das Sein!
Und so fallen sie,
die alsbald wieder auferstehen,
um zu dienen,
bis der Fluch versiegt.
